Каждому вестнику
Долететь
С письмом
До тебя.
Мои крылья отрезали.
Я уже не летаю.
Я держу в руках лезвие,
Глупо себя утешая...
Может быть, сможем встретиться
Где-то в начале мая.
У тебя будет всё.
У меня - то, что я променяю...
Я рыдаю, под стол
все посланья к тебе отправляю.
Вот бы кто-то нашёл...
Я по-прежнему не понимаю.
Говорить "хорошо" - слишком больно.
Другого - не знаю.
03 - 04.07.2019