Очертив адов круг,
косо пляшут костры,
и не видно за пламенем сути.
Сотни искорок-мук
прожигают, и ты
в терракотовой плавишься мути.
На измятой траве
торопливо толчёшь,
но не в ступе, не воду-виденье:
будто скоро в тебе
успокоится дрожь,
ты шагнёшь за пределы и тленья
избежишь. Сохранив
на руке сгусток чувств,
воспаришь и проторишь дорогу,
осознанием жив,
что тебе по плечу
возродиться как фениксу. Много
над землей мнимых птиц,
только раз отлюбив,
устремившихся в пламени сети.
Они падают ниц,
пестрых крыл лишены…
Будто призраки птицы эти.
Март 2019