Однажды, я был мёртв...
И в глубине, от адского костра не смог согреться.
Мне муки рвали душу,
Терзали тело в клочья,
А в тишине был слышен крик.
То ангел мой, прошёл все семь кругов,
Где в каждом круге
Из крыльев рвали перья,
Высасывали кровь,
Дробили кости...
Однажды, я был мёртв...
И я уже не верил:
Ни в свет, ни в неба синь,
Ни в млечный путь.
Лишь голос зло нашёптывал - забудь, забудь!
Ты не из тех, кто сожалеет горько,
Ты не из тех, кто обернётся вслед,
Ты пустота, изгой людского мира,
И ангел твой бессилен
что-либо изменить...
Ты мёртв,
Забудь же, о живых!
Забудь о той, что так умела ждать,
И преданно любить!
Кого и в чём винить?
Жестокий мир,
И нравы уж не те,
У тех, кто болен - так тяжело, неизлечимо...
Ошибки, злоба, гнев, тоска,
И кто-то пьёт,
Один патрон заряжен в револьвер...
Жизнь покалечена,
В момент...
У смерти нет эмоций, она невозмутима...
Она лишь смотрит, изучает, ждёт.
Слушает молитвы страждущих - живых.
И нет значения - своих или чужих.
Для неё цель обыденна:
Получить своё.
Вовремя.
Без проволочек.
Без объяснений.
Без запятых и точек.
Без памятных записок о прощении...
Сила её в забвении...