А у меня на родину - аллергия...
Жёсткая, как кашель в начале бронхита.
Резкая, как хруст сдавленной петлёй выи
в миг, когда, будто вспышка: «А жизнь - прожита!..»
Родина не любит таких оборванцев,
светящих дырами на своих коленках,
с книжками да блокнотами в пыльных ранцах,
орущих властям: «Нет словесным застенкам!»
Родине по душе те, кто ходит в ногу,
и не сбивается с ритма чёрных сотен,
пьющих кровь ангелов за спасенье Бога,
и врущих, что: «Так и умру - на работе!»
Родине по нраву гопота попроще,
вяжущая в тросы нити чужих нервов,
да сохраняющая злодеев мощи
с причитанием: «Его путь к нам был прерван...»
Родина стонет, когда наивный кто-то
задаёт ей неудобные вопросы,
и заполняет ответами пустоты,
бормоча: «Почему постоянно - осень?..»
А ещё, родина запускает змия
в души добравшихся таки до корыта.
Но у меня на родину - аллергия...
Жёсткая, как кашель в начале бронхита.