Боль, как от ста ножей.
Когда гонят Тебя взашей,
Хоть кроИ себя, хоть шей,
Муторно на душе.
Прислониться бы к Тебе головой
Повинной и наполовину седой.
Но нет Тебя. Только поле травой
Поросло. И ведет Тебя конвой
На последний в жизни прикид.
И открывается, наконец, вид
На то, какие мы есть.
И тут уже не нужна лесть.