Есть стихи, как кружева.
И в ажурные узоры
Заплетаются слова,
Небо, люди, чувства, взоры.
Есть хрустальные стихи —
Грани звонкие искрятся.
А огонь-стихи лихи,
Пылкой страсти не боятся.
А мои, увы, просты
Как фаянсовые блюдца.
Ни огня, ни высоты...
И порой, как блюдца, бьются.
Чаю с мятой в них налью,
Чтоб согреть друзей и близких.
Как умею, так пою.
Не по силам мне «изыски».