моих историй красная строка
затеряна на дне бумажных фьордов.
бредёт по дну лже-горьковский лука,
бормочет миф о человеке гордом.
ломай шута перед царём глубин
классического ктулхового эго.
кому ты царь, когда как перст один,
лежишь на стопке водки пайкой хлеба.
стучат костяшки в смертном домино,
где пусто-пусто правит бал болезный.
ну, у луки хоть базовое дно,
а у тебя в настройках — тьма и бездна...