Жизнь поэта.
Словно рубли коплю свои строчки,
Кому и за жизни таких не скопить,
Ставлю усердно тире и точки,
Между словами быть иль не быть,
Между каким-то серьёзным делом,
Хоть мыло в руки давно не беру,
Всех только сверху обсыплю мелом,
Чтоб вроде чистыми быть вам в миру.
Утро встречая в льняной сорочке,
Ищу я перо своё как револьвер,
Что я оставлю жене и дочке?
Куда же я день ото дня глядел?
Вязнут в зубах отражения чьи-то,
Зеркалом так не хотелось стать,
Даже того, что годами забыто,
Но зная историю легче гадать.
Прекрасно цепляя громады веков,
И завтрашний день пронзая,
Пускаю вперёд сотню новых слов,
В руке горсть земли сжимая.
Какой-то еврей каждым днём живёт,
А мне в одном дне очень тесно,
Меня мечта каждый день зовёт,
Ну как тут фиксировать место?
Как только вышел я из дверей,
Бегут, плывут, летают…
Вокруг просыпается каждый сноб,
Который меня узнает.
К вечеру вновь запотел язык,
И молча слюну глотая,
Готовлю на завтра свой новый рык,
И тысячу слов глашатая.
пятница, 5 июля 2019 г. Станислав Граховский