Стоит мой идол на столе,
Слеплённый из крылатых песен,
С печатью «Гений « на челе,
Кому наш мир казался тесен.
С строкой, застылой на губах,
Не спетой новой хриплой строчки,
С ухмылкой, презиравшей страх,
В стихе так не поставив точки.
Как много не успел сказать
При жизни копия живая!
Ему, бы петь, писать, дерзать,
Народу душу согревая.
Летать по миру на крылах
Коней, неудержимых силой.
Лишь только б быть на удилах
И разминуться бы с могилой…
Бывает подолгу смотрю
На эту память той эпохи
И каждый раз благодарю,
Что слышал гения я вдохи.
Лишь безутешная тоска
В горячем сердце скорбью ноет
И пот, сдувая у виска,
В душе холодным ветром воет…
**