Ропот памяти

 


    Так и живу, пытаясь вникнуть в суть.
    И в святость грешников уже давно не верю.
    Они стоят, угрюмые, за дверью
    и нечто несусветное несут

    о Боге, что их загодя простил
    и отпустил грехи за прегрешенья.
    Какое мудрое и верное решенье:
    покайся - и былого след простыл.

    Но прошлого колючие осколки,
    одетые то в мрамор, то в гранит,
    седая память ревностно хранит,
    всё чаще повторяя робко: "Сколько

    осталось в бренной жизни лет и зим,
    и вешних дней?" Не надо ждать ответа.
    Я - грешница. Прости меня за это -
    тот ропот памяти невыносим.

    Живу! Дышу! То плачу, то смеюсь.
    А боль души всё яростней, всё выше
    и беспощадней. С каждым днём всё тише
    и отрешённее о будущем молюсь...