Маленький мальчик, пастух молодой,
Каждый день пас овец под горой.
Любил поспать, на флейте играть.
А вечерами, под дубом, песни писать.
Пел звонко он всем в серые дни,
И зажигал из искр огни.
К вечеру возвращался к отаре овец,
Где его ждал недовольный отец.
Грозный родитель против подобных затей,
Не одобрял он детских идей.
“Негоже мужчине строить шута!
Больше ты в город не пойдешь никогда!”
Не первый раз пастух слышит слова,
Что ему наговорили сполна.
Всплакнет, вздохнет и снова пойдет,
К отаре, что так его ждет.
Но этой истории еще не конец,
Парень решился бросить овец.
Мило с пушистыми он попрощался,
И налегке в дорогу собрался.
В туже ночь, под светом луны,
Из дома ушел в миг тишины.
Прошлое оставил, там позади,
Гордо встречая судьбу впереди.
Шли дни, месяцы, года.
Отец вспоминал день иногда,
Стоя у окна с бутылкой вина,
Как накричал на мальчишку тогда.
Чтоб боль притупить,
Мужик стал в запой уходить.
Так лопнул погреб с вином,
И жизнь покатилась на дно.
От горе-усталости он в город пошел,
Там у фонтана артиста нашел.
Что на флейте играл, людей собирал,
Под звонкую музыку в пляс зазывал.
Слезы стирая отец усмехнулся:
“Наконец, ты снова вернулся!”
А в душе заиграла весенняя трель,
Пастух молодой теперь менестрель.