Снова утро. И всё как обычно. Ничто не тревожит.
Вдруг звонок. Он висит очень долго, протяжно и звонко.
Открываю - и душу как будто смятение гложет.
Почтальон на пороге стоит. Поняла - похоронка.
Так неправильно, странно, всё это должно быть не с нами,
Меня словно бы вмиг затянула куда-то воронка.
Я мечусь по квартире и всё измеряю шагами,
И маячит всё перед глазами твоя похоронка.
Я не верю. Какая-то есть там, должно быть, ошибка,
И не ты там погиб, а какой-то другой мужичонка -
Только сердце испуг обволок - очень тяжко и липко,
И кружится, спускаясь всё ниже, твоя похоронка.
И кружатся все стены в безумном своём хороводе,
И, по стенке сползая, невольно смотрю на иконку.
Губы шепчут молитву. Истерика на подходе,
И я рву на кусочки проклятую похоронку.
Почему-то не чувствую, как заливаюсь слезами,
И не чувствую боли трагедии личной вдогонку.
И не рушится небо, сливаясь на землю ручьями.
Мне сегодня так просто отдали твою похоронку.
05.07.2019