Переверни меня, как книжную страницу,
которую долго читал.
Положи на крышу своего дома,
чтобы только ветер меня листал.
Будет стучать дождь по моему переплету,
размывать слова.
Шагать ночь по асфальтовой улице
и будет толкать до окна.
Ты не сможешь забыть, и стены в комнате
озорно молчат.
Ты захочешь заново прочитать,
но не сможешь начать.
Ибо меня уже не будет, я стану укором,
линией обитания.
И будет жечь душу жалящим минором
просроченного раскаяния...