Плакучие ивы склоняются низко,
Ветвями касаясь воды,
Растут они прямо у обелисков,
Солдатам священной войны.
Их капли,как слезы, у вечно скорбящих,
По детям своим,матерей,
И плачут ивы о всех погибших,
Падают слёзы с ветвей.
Они стекают в озёра и реки,
Грустим с ними рядом и мы,
Становятся слёзы,как павшие стали,
Солью нашей земли.