Дрожал мелок, рука была чужой,
А под ногами желтых листьев каша,
Он отвечал на мой вопрос немой,
Что на заборе будет клятва наша.
Чернела тень и дождик рассыпной
Тушил из букв сложившееся пламя,
Смывая первый чувственный настрой,
В душе оставил запись мне на память.
Стучит по крыше каплями другой,
И мальчик с ним, и тот осенний случай, -
Пиши, - люблю, я напишу - любовь...
И нет воспоминаний этих лучше.