Живу стихом, дышу стихом и с рифмой засыпаю,
Какой-то странный перекос ума на склоне лет.
Я раньше лишь два раза в год был Музой посещаем,
Теперь почти, что через ночь я скромный, но поэт.
Я через ночь готов не спать, легка моя обуза,
Когда я слышу трубный зов: «Пиши, пиши, пиши...»,
И соло Музы на трубе мне слаще прочих музык,
И кажется спасением потерянной души.