Зачем умирать и уходить внезапно так из мира
Когда ты не выходишь даже из квартиры?
Мир, ты хорош. Да только стрелы не фильтруешь.
Вбиваешь их во всех, прекрасно зная, что рискуешь.
Себя мы ненавидеть можем – это просто.
Этаж девятый, рядом нож. Не острый.
Сидишь на стуле, мысленно в окно влетаешь.
Что дальше – лево, право, прямо – ты не знаешь.
Когда душа поет, ты чувствуешь так странно
Себя. И разрезаешь зажитые раны.
А быть счастливым, улыбаться, это как? Не знаю.
Внутри потемки, хаос и боль. Я там летаю.
Другого я не знаю. Ты что от меня хочешь?
Хотя плевать. Так надо – сам и похлопочешь.
Чтобы была картина, художник берет краски.
Писатель берет слово и сочиняет сказки.
Я знаю только как от демонов внутри по кругу бегать.
Построить счастье? А из чего мне его сделать?
Счастливым быть уже давно не просто.
Я посижу на крыше. Посчитаю в небе звезды.
Оставлю след всей своей жизни – ложный.
Мой путь был интересен, пусть и немного сложный.
Но мир, прости. Все демоны внутри проснулись, зашипели.
Я так хотела быть счастливой. А вот они, увы, такого не хотели.