No comments...
К научному чину "профессор",
Питал я всегда пиетет.
И, в общем-то, я – не агрессор,
Чтоб зря нарушать этикет.
Но есть средь Разумных такие,
Чтоб мягче сказать - Чудаки,
Которых, наверно, Святые
Готовы хватать за грудки.
Возможно, пишу я немного
И даже банально порой,
Не избран в любимчики Богом -
У рифм простоватый покрой.
Откуда взялись Вы, учитель?
Послушайте, кто Вы такой? -
Филолог, Вы мне говорите?
Профессор в короне златой?!
Достоинств я Вас не лишаю,
Заслуг мне таких не иметь!
Но Вас я и не вопрошаю
О том, как мне правильно петь!
Вы "добрый", скупой обвинитель,
И критиковать Вам дано,
Но сами порой, извините,
Ваяете просто... говно!
Ваш менторский тон был бы кстати,
Когда б сочинять Вы могли,
Но Вы - никудышный писатель,
Рождает Ваш ум горбыли.
Вы так же, как все муроводы,
Придирчивы до тошноты,
Нудны и скучны от природы,
И скупы – для черт полноты.
Средь ваших бескрылых собратьев
Ревнитель такой Вы один,
О стихосложеньи старатель,
Профессор – кичливый пингвин.
Пингвины летать не умеют,
Но к тем, кто способен летать,
Они гадких слов не жалеют,
Чтоб рифмам рождаться не дать.
К чинам и научным заслугам,
Теперь отношусь я не так!
И что пиетет мой поруган,
Виновен Профессор-Чудак.
06.07.2019