Пусть говорят, что я не тот поэт,
Что не принес я в мир поэзии иного,
Что мной написанное – бледный силуэт
Всего того, что так уже не ново.
Что нет во мне всей чувственности той,
Чтоб полоснуть могла десятком лезвий,
Отобразив страданья и покой,
Что скучен я и не по-русски трезвый.
С улыбкой вспомнилось, рассказывал Расул,
Забавный с критиками получился случай.
Их выслушав, сказал, взойдя на стул:
«Вот вам перо моё – и напишите лучше».