Который век я не могу понять:
Зачем мы строим мрак и непогоду,
Толкаем жизнь к конечному исходу
И тащим то, что нам с собой не взять.
В пути теряем искры доброты,
Пакуем боль и зависть в чемоданы
И посыпая солью свои раны,
Другим, копаем ямы, как кроты.
Важней, чем, правда - громкая молва
И пиетета нет к Прекрасной Даме.
С любимыми не говорим стихами
И забываем главные слова.
В которых детство, юности порыв
И муки зрелости в подножье перевала…
Плету слова с начала до финала,
Под флейты незатейливый мотив.