Я блуждал по мертвому Западу,
погружаясь в иную реальность,
и вдыхал руинные запахи,
и читал разбитую заповедь
по осколкам ее хрустальным.
Были стены в крови и плесени,
были тлеющие лохмотья,
омертвевшие ветви свесились,
и лились онемевшими песнями,
и ложились распавшейся плотью…
И дороги сухими руслами
растворялись в морях покоя,
чей песок, полимерами устланный,
на ветру шептал что-то русское,
что-то горькое и простое.
Я смотрел и молча оплакивал
дорогую мою чужбину,
эту Умбрию, Фландрию, Фракию,
этот пепел угасшего факела,
эту кровь, превращенную в глину.
И горело мое поминание
вместе с тихим светом востока,
и в лугах розовели здания,
и мирились вера и знание
в этой скорби, как небо высокой.
Опубликовано в сб. "Памяти Михаила Смородинова". Приложение к журналу "КЛИО и Ко", объединенное, №№ 6-7, Пермь, 2018.