Ветер раскачивает деревья. Ты чувствуешь его порывы.
Птица копается клювом в перьях. Ты чувствуешь ее крылья.
Мальчик играет в канаве. Ты чувствуешь его грусть.
Она перетягивает одеяло. Ты ее чувствуешь – пусть.
Если ты – пустота, кто сочиняет символику?
Если ты – темнота, кто тебе светит под ноги?
Если жив без души, как стихи понимаешь?
Если в горле першит, ты их уже горланил.
Может, давно – даже несколько лет назад –
Случился фатальный, стирающий все разлад.
Может, ты умер и не полностью переродился,
Перестал смотреть в карты и загибать страницы.
Может, эмоций сейчас слишком мало, и ты иссяк.
Может, в твоей системе нашелся последний баг.
Может, так проще – поверить в свое отсутствие,
В ничего, пустоту, приправленную экзекуцией.
Я несколько раз умирал, и мне везло вернуться.
Я поверить не мог, что мои конечности приживутся.
С тех пор ощущаю жизнь в каждом полузнакомом,
Особенно в тех, кто сам разделяет с собой тревогу.
Знаешь, давай-ка вот что: устроим с тобой размен.
Ты мне – информацию, я тебе – узость вен.
Ты мне – истории, я тебе – жаркий взрыв.
Это сделка двух воинов, видящих странные сны.
Может, это тебе не нужно: попробуй остановить.
Может, другим загружен, но я вижу твои углы.
Мое подсознание крепко держит, без передышки.
Хочешь ли в это пекло, говорящее: «Ты мальчишка»?
Стихи я пишу без спроса и так же лезу в душу.
Кажется, я твое пространство хочу нарушить.
Кажется, я уже вливаюсь амебной массой.
Все это – сны, но те, что прогретые и плодятся.
Все это – глас во тьме, от одного к другому,
Запертых, не нашедших правильную дорогу.
Я вижу лучи, и сердце проколото было ими.
Я могу колдовать с той поры, как твое знаю имя.
Keihne.
04.07.19