Стихи твои перебираю,
Где та любовь? – себя пытаю.
Все в прошлом, в настоящем нет.
Мерцает строк неверный свет.
Куда мне с этим багажом?
Я чувствую себя бомжом…
Был дом, он от меня ушел,
Тепла меж нами не нашел…
Для странника мечта – приют.
В ней слов узор любой сошьют.
А в жизни те любви слова –
Мертвы, лишь кончится глава.
И эпилог знаком уже,
Мне, правда, он не по душе.
И книгу молча закрываю,
Когда-нибудь перечитаю…
09.01.19