Читать, глотая наспех колу,
и рисовать, что первое взбредёт,
ну, а потом искать лишь повод,
чтоб не разбиться о голый лёд.
Стихи писать о том, что море
мне снится уж не первый год,
читать Цветаеву и, запивая горе,
мечтать отправиться в поход.
Листать страницы своих же писем,
отправленных самой себе,
и удивляться, что столько мыслей
местилось в уставшей голове.
И, пальцы пачкая в чернилах,
стихи себе же посвящать,
и хвататься резко за перила,
боясь с прогнившей лестницы упасть.
Теряться в днях, часах и числах,
не резать вены, не пить вино,
и, наслаждаясь городом нечистым,
в страницах жизни искать подвох.