Твой силуэт увидела в ночи.
Стоял, в дверных проёмах затерявшись.
Мне душу грел, нежданно рядом оказавшись,
Огонь незагоревшейся свечи.
Мелькала тень твоя в аллеях сна,
Её я часто путала с своею,
Как путает историк письмена,
Четыре дня не попадав к Морфею.
Звучал твой голос в будничной толпе,
Оглядывалась в поисках, бледнея,
А находила только шёпот в голове:
"Мне никогда уже не быть твоею".