Ожидаю скворцов, может, явятся блудные дети,
но весна пролетела, и тихо у нас во дворах.
Осень скоро, и где же, и где же проказники эти...
Раздобрела акация, тополь, старик-вертопрах,
мускулист и поджар, узловатые ветви прижаты
на манер пирамиды, продутый ветрами насквозь
тоже верил - а вдруг прилетит чернокрылый глашатай
и объявит, что мы с этой осени больше не врозь.
Ты и я, старый двор, геометрия птичьих коробок,
а скворцов не видать - воробьишек немолчная рать.
Отступает сезон, почему-то задумчиво робок,
толстый голубь воркует надменно, да что с него брать.
Он клюёт, что найдёт, принимает полезные ванны,
а вот был бы скворец, собирался сейчас бы на юг.
И туман через двор, как подобие Левиафана,
что на сушу из моря зачем-то направился вдруг.
Здесь пустые коробки давно потемневших скворешен
разъедает вода - не поймёшь, то ли снег, то ли дождь.
И деревья проходят сквозь воздух, который разрежен,
как на той высоте, где и ангелов ты не найдёшь.