Я всё так же люблю.
И всё так же влюблён.
Мне всё так же тепло в этом мире,
упакованном мной в недосмотренный сон
на давно позабытой квартире.
Я всё так же смеюсь, и всё так же грущу,
наблюдая за тем же закатом,
и уже понимая - наверно, прощу
тех, что душу травили когда-то.
Я всё так же стою.
Я всё так же несусь
на всё тех же убогих дорогах,
где рождалась сожжённая завистью Русь,
в чертовщине искавшая Бога.
Я всё так же невзрачен.
И так же непрост.
Приминая всё те же сюжеты,
я всё так же взбираюсь на каменный мост
из потрёпанной осени в лето.
Я всё так же надёжен, и так же открыт.
Я всё так же молюсь о распятых
ровно той же толпой, что всё то же вопит
за всё ту же пустячную плату.
Я всё так же невинен.
Я так же упрям.
И, всё так же наивен в поступках,
всё пытаюсь из странностей выстроить храм
в нездорового сердца скорлупке.
Я всё так же пишу.
И всё так же - зачем?
Я всё так же почти непонятен
в этих ритмах, упрятанных в тысячах схем
о всё том же, рождённом некстати.
Я всё так же ленюсь.
Я всё так же молчу.
И всё так же, глаза закрывая,
прикасаюсь губами к родному плечу
как последней возможности рая.
И вот так повторяясь на каждом шагу,
я меняю себя на себя же,
обречённого жизнь постигать на бегу,
превращая мгновенья в крестражи...