Я не могу себе простить,
Что редко ездил к маме.
Не мог работу отклонить,
Завален был делами.
А, если даже и звонил,
Недолго с ней общался.
Всегда куда-то я спешил,
Как Сивка-Бурка мчался.
Нечасто маму обнимал,
В любви к ней признавался.
Её бессмертной я считал,
К несчастью ошибался.
Она меня всегда ждала,
Где б я не находился.
Порой ночами не спала,
Коль где-то припозднился.
Но вот ушла из жизни мама,
На тот, как говорится, свет.
Она была хорошей самой,
Другой такой, я знаю, нет.
Я часто маму вспоминаю,
Хотя уже сам дедом стал.
Себя, как прежде, упрекаю,
Что редко к маме приезжал.