И опять хандра, да остывший чай.
Интернет заводится с толкача.
Из-за левого кто-то торчит плеча,
Любит поучать.
Чорт за левым, за правым гитарный гриф.
Все дороги приводят не в Рим, но в Склиф.
Хоть "i want", конечно же, "to believe",
Счастье — это миф.
За строкою строка, в небе облака,
Жизнь течёт сквозь пальцы, как горсть песка,
Я вчера улыбкой ещё сверкал,
А теперь — оскал.
Плавно в комнату солнечный свет течёт.
За плечом опять разбухтелся чорт.
Пусть пока ещё не предъявлен счёт,
Но — ещё.
Ещё.