Смерть, как тень, за нашими плечами
Следует и потому страшна,
Что она костлявыми перстами
В списках ищет наши имена.
Что же для меня теперь осталось
На закате отболевших лет?!
Жизнь прошла, и только лишь усталость
От потерь, скитаний и побед.
Нервы обнажая в каждой строчке
Пустотою, брызнувшей из глаз,
Не прошу у смерти я отсрочки,
Ведь огонь ещё мой не погас!
Душу прожигающий во власти
Страстных женщин, в омуте вина,
Разрывала жизнь меня на части,
Как ревнивцем рвутся письмена!
Я искал к спасению дорогу,
Но в страстях запутавшись во тьме,
Всё от жизни брал я понемногу,
Но и всё в ней чуждо было мне!
И к чему теперь мне отреченье?
Чем не жил, я этим дорожу...
Смерть честна!.. Что нет в ней исключенья,
Даст мне Бог, немного поживу...