Пока могу писать- пишу.
О чём, кому- не важно.
Меж ресницами слезу
Оставить- гениально?
Не важно кто и как,
Мне важен лишь ваш смысл.
О чём читаешь ты, чудак?
Про что пустые мысли?
Оставить след на теле
Для вас ли слишком сложно?
Увы, тебе сложнее
Забиться в память. Точно?
Можно? Я хочу сказать.
А нарастает больше шорох.
Дайте мысли показать.
Вот и воздухе летает порох.
Туманны абстракциониста сны.
Куда бежать? Где скрыться?
Опасны и холодны они?
Иль знойные, с жар-птицей?
Наш мир на столько относителен,
На сколько и чудной.
Он сказал: « Скорее уберите их,
Чудаков долой!»
А после, выставив за дверь,
Она пожелал: « Хочу я видеть
Интересного чего-нибудь теперь»
И впустил их, что бы не обидеть.
Или потому что ему того хотелось.
Я, услышав всё, так и не пойму.
То чудачество судьбе приелось,
То она ищет именно его. Почему?
Сколько не задавай вопросы,
Судьба услышит.
Но не ответит так за «просто»,
Она сценарий пишет.
А роль в ней главная иль нет—
Решит лишь мастерство прочтения.
Кто сможет оценить сей пируэт,
Персона будет весьма почтенная.
Кто я? Вижу пьеса шумная...
Я лишь наблюдатель—
Смотрю на всё, пишу и думаю.
Мне не сыграть, приятель.