Вдали души пылает тёмный куст
И по ветвям святое льётся пламя-
Я полон весь, но вместе с тем и пуст:
Остаток чувств от боли между нами.
Но вот один. Грущу себе, как прежде,
От штиля дальнего рождается прибой-
И дикий вой пустого побережья
Сольётся в отзвуке с накатанной волной.
Поверь, искал я между стран покоя,
Иль, может быть, глубоких перемен,
Но серый тлен пленительного боя
Мне не дал радости поднятия с колен.
О, милый куст- тебе гореть не ново,
Погаснуть, кажется, тебе не суждено,
Ты все равно, как у Христа терновый
С шипами колкими рябиновый венок.
Но я люблю- так истинно, до дрожи,
Так дай мне, Боже, с чувством умереть.
Ведь лучше бой, чем виноград у ложи,
И боль под кожей выбравшему смерть.