Дождь прошёл, но словно не до конца...
Небо запелёнуто в облака.
Вязнет солнце в тучах цвета свинца.
Сохнет капель точечная строка,
На стекле оставляя своё письмо...
В нём уже ни слова не разобрать.
Год неважен, июль идёт, день седьмой -
Только кто решает,о чём писать?
Кто решает, какие нам видеть сны?
У каких приют искать берегов?
На Купалу где-то зажгут костры,
Поплывут по рекам круги венков...
Раз в году и папоротник цветёт,
Только нынче кто ж будет его искать?
Все по городам... Вот и дождь идёт,
Будто плачет по людям природа-мать.