Поющему горлу - свой надрыв,
Элле Фицжеральд - блюз,
Щёлочью смутное растворив,
Поэтессе трепетной - муз.
Пусть он будет из смеси гремучей ,
Свежей крови твоя отрава,
Спутает карты, сломает тучи,
Опасный, такой, как надо.
Он выпьет, высосет тебя всю,
Оставив скорлупку-тело,
Зарыв в могилу. По одному
Похоронив, что пело.
Ты проклянешь его тысячу раз,
Объявишь ошибкой и спамом,
Выжжешь, выменяв боль на фарс...
Себе хоть не ври, он - тот самый.
Тот самый, что пульс запустит со старта,
Твой гренадёр и нацгвардия,
Тот, с кем шок и вечная Спарта,
Твой стимулятор кардио.