Как-то раз, я вернулась счастливой.
Не от тебя, не к тебе, а мимо.
Я летела над снежной рельсой,
Лёгкой и сладкой песней.
Но несла тебе злые вести,
Под курткой- бабочек двести-
Шуршат, копошатся, ищут,
Кровью по венам хлыщут.
Снежный пух на ладонях тает,
Будто, больше чем нужно знает.
Я влюбилась. Наивно, слепо.
Я забыла свои обеты.
Взмылась, вдруг, всех решёток выше...
Тут меня лишь луна услышит.
И волнами по телу ноты.
Словно, не было вовсе "плохо".
Я люблю, я пою, мечтаю,
И невидимого обнимаю.
Холод бил пощечиной по лицу,
Я устала, более не прощу.
Озноб. До кости и нитки.
Да кидай с окна все мои пожитки!
Забирай, хоть всё! Ничего не надо!
Лишь бы не ощущать твоей тени сзади.
Не слышать звука опостылых шагов..
Убирайся! Прочь из моих мозгов!
Ты слышишь?! Вон из моей памяти!
Я уж лучше буду стоять на паперти,
Выклянчивать милостыню у прохожих,
Чем ещё раз дотронусь до твоей кожи!
Уходи из сердца, порвав сосуды.
Ты несносен, даже к своей паскуде.
Пустота. И больше не слышно боли.
Душа, забитая, во неволе.
И вместо бабочек серый пепел.
В замену песне глухая тишь.
Любил ли, так же как говоришь?
18.12.18 ВА