Что мерить поросшие давности,
ища на вопросы ответ,
роясь в понурости старости,
в прахe истлевших побед,
где истина скользкою рыбкой
сквозь мысли ушла в глубину,
вернувшись красивой открыткой
морей, где я снова тону.
И снова морочат мне голову,
Платон, Диоген и Сократ,
что истину ищем мы смолоду,
она же скрывалась в снегах.
За вьюгой, летящей по насыпи,
за ветром, сдувающим дни,
я шла, укрываясь от засухи,
сдирая слоистости лжи.
Да Бог с ней, с непонятой истиной,
в былом нам её не найти,
я тихо пристану у пристани
и истиной станут стихи.
Германия, июль 2019