Не каждый поэт в момент опишет вино и закусь,
поскольку интеллигент: с утра – ванна, кофе, тост.
Но сразу же после как – настигнет поэта радость:
плеснуть на косяк бумаг поток водопадных слов.
Кто ж выше его? Никто! Он сам себе Джомолунгма.
Другие – не выше крыш: слабее слова и стиль.
Поэтому брысь, Барто! Полундра! Под лавку, юнга!
Мне срочно пора в Париж на эйфелев острый шпиль.
Хотя ощущать иглу невинным волшебным местом,
рискуя на ней застрять, подобно «энтомоло»,
опасно, но – не умру! А если умру – воскресну!
И всё запишу в тетрадь за подписью «А А Блок».