Ты, мечта, не ставшая явью,
не услышавшей шёпот листвы,
лик запрятанный под вуалью
и вином забродивший внутри.
Ты слепой, моих роз не увидишь,
что бутоном во мне налились,
боль пробила обе ладони,
ты же видишь лишь синюю высь.
Ты мечта, что осталась мечтою,
сталь, сплетённая в тонкую нить,
я всё также болею тобою,
не желая себя излечить.
Ты меня никогда не услышишь,
не узнаешь, как долго ждала,
бродишь ночью дождями по крышам,
не заметив, под крышей меня.
Германия, май 2019 г.