Одутловатого Чаушеску, в принципе, ненавидели все.
Как хотите, а интеллигенция была права:
в сущности, целую ипостась хоронили в кителе на росе,
и присутствующие засвидетельствуют – всхлипывала трава.
Это ещё бабка надвое сказала – чего теперь: куковать?
организовывать хождение по голову золотую на вырост?
Потому что, ведь, некому больше толкаться локтями за цезареву кровать;
ты, конечно, понимаешь: да, есть наследник, но кто Их выдаст?
А не сегодня – завтра, будь уверена, схлопнется коридор.
Когда я думаю об этом, всё кажется – слыхать звяк.
Так что, давай без вот этого вот! Где там у него топор?
А по внутренностям животных – вечно – только: «поздняк, поздняк».