Больные одиночеством глаза
плывут в толпе, как ледяные рыбы,
как водорослей сонные изгибы,
из глубины немые голоса.
А мир с натужным скрипом колеса
куда-то прёт, накручивая прибыль,
и по пути сворачивая глыбы,
закатывая горы и леса.
Во чрево исполинского кита,
готовое переварить полмира,
мы падаем, и наша суета
как муравейник с высоты Памира,
как с Марса разоренная Пальмира…
И звуки поглощает пустота…
Опубликовано в сб. "Памяти Михаила Смородинова". Приложение к журналу "КЛИО и Ко", объединенное, №№ 6-7, Пермь, 2018.