Сидел за инструментом пианист.
Играл свои мелодии ночами.
И плакал попивая старый виски.
Сердце от людей закрыв ключами.
Писал стихи ,читал рассказы.
Грустил,смеялся,отдыхал.
Пока не увидал красотку.
Которой подарил свой храм.
Тот храм был не из камня,стали.
Из нервов был и ниток красных.
Он умирал от жизни страстной.
Клочок души отдав прекрасный...