Я в плед закутал эти облака,
Ведь всё замёрзло в средине лета,
Скрипит душа ненужного поэта,
Как скрипка старая, вся трещиной пошла.
Стучит печальный дождь по мостовой,
Застыли руки, не напишут строчки,
И ты как прежде будешь не со мной,
На прошлом мы всё не поставим точки.
Я в плед закутал всю свою вину,
Пускай в тепле, пока повсюду сырость,
И не пойму, никак я не пойму,
Ведь сердце хрупкое, а так и не разбилось.
Стучит печальный дождь по мостовой,
Не греют чувства в середине лета,
Я знаю где-то ты идёшь домой,
С тобой душа забытого поэта.