Когда вечернею порою
луна глядит в моё окно,
читатель, от тебя не скрою -
в душе и пусто, и темно.
Куда уходит вдохновенье,
и почему душа поёт,
лишь наступает пробужденье,
и ясных мыслей быстрый взлёт?
Но вдохновенье прихотливо,
то посетит, то вдруг уйдёт,
и вновь сидишь ты сиротливо -
начнется ль слов твоих полёт?
Так жизнь проходит понемногу,
бег времени неумолим.
И день, сменив утра тревогу,
пройдет как кот неуловим.