Мой свет, мне скучно, как зимой,
лишь Ваше редкое письмо
меня развеселит, пожалуй,
но запоздалой страсти жало
напрасно бьёт в тугой комок –
от страха, видно, сердце сжалось…
Оно боится полюбить,
и слёз боится, и обид.
Смешное сердце – разве можно
клинок любви запрятать в ножны?
И рану не закроет бинт,
коль яд уже попал подкожно…
Мой свет по тысяче причин
необъяснимо замолчит,
прервав внезапно переписку,
а слог был строен и изыскан,
правдив, совсем не нарочит,
и, вроде, никакого риска…
Но, тем не менее, увы,
уже не пишете мне Вы,
пожалуй, месяц или боле.
Мой свет, Вы мой источник боли,
ужель, боитесь Вы молвы,
заложник сплетен поневоле...
Июль ползёт, как юркий змей,
и год торопится к зиме,
там август, осень… Время минет,
Великорусскую равнину
расчертит белым зимний мел –
где лето? Нет его в помине…