О, Бах, о Чудо, о, Прости
страну и время и пространство
и Тайну, что Тебе открыла
глаза для жизни – для убранства
Тоски, загаданной Матфеем..!
А что там Зов Тревожный в крЫлах?
Прости Очарованье феям
с крылами всех астральных грёз… –
- в Лиловьи Губ незримом зреет
всезвучность Нот, прозрачность Слова..!
А что там в зримых – тот же Нож?
А что там в розовых – не ново?
Всережущий алмазный Нож
блистает в розовых вселенных,
холодный одинокий Нож..!
О, Иоганн! Прости, прости!
Прости, что не наступит Утро,
что так недолго, так неверно
Искусство Фуги..!
… сухой земли лишь бугорок
и чёрный крест…
Прости, прости..!
Прости чужой безродный Гений!
Прости, Ты – Бог!
Ты – Бог вне звезд!
Ты – Бог и где к Тебе ступени?
Ты – Бог и как лицом к лицу?
Прости за то, что тёмный Твой
не неземной и `не-земной
я только тёмный Твой Оттенок… -
- и что там, как лицом к лицу?
- и что там, где к Тебе ступени?
Но Ты не тот - в библейских звёздах –
на человеческую роздымь
Ты слишком светел, свят, незрим.
Прости, - и ни одни к Творцу –
- к Тебе не приведут ступени.
К Творенью лишь...-
- но в нём, но с ним
как будто только точно тишь...
как будто мало, слишком мало...
Прости, о, Бах, что слишком мало.
Что Твоя Музыка не стала
последним Светопреставленьем -
прости, что Музыка не стала !
Что Онемел, пав на колени,
Твоей весь Мессы си минор
перед Тобой поющий Хор..!
Прости, что так незримо Чувство,-
когда оно как Твой хорал :
“Проснитесь, Голос к вам взывает! “
Прости, что Ты всегда Молчал.
Что в Немоте всегда Играет
Орган. Что полный зал, но пусто.
Что Приношение Искусства
столь тщетно, сколь оно бессмертно.
А что ж на талер в сени смертной,
верней, на талер Красоты?
Прости, на талер Красоты
ни фитилька, ни крохи хлеба
не купит Анна Магдалена... -
- но чьи-то слёзы, чьё-то небо...
- но сон Твоей святой мечты...