Июль, ты, как любовник охладевший,
Уже не жжешь пылающей жарой,
А, как сентябрь, дождями поседевший,
Бредешь от лета мутною порой.
Стыдишься, что ослаб без прежней силы
И хмуришься на свой любовный след,
На ночи, что тебе так были милы
Той нежной теплотой, которой нет.
И ты, июль, теперь подобен скряге,
Забравшему последние гроши
От прежнего беспечного бродяги
В скупой карман, нисколько – для души.