Осень,
Ветер, шлюхи , кровь -
Это всё моё, родное.
Как писал один поэт.
Только под другим покроем.
А сейчас мы ждём конца.
Той, до боли мерзкой сказки.
Что имеет с утреца .
Позабыв любые ласки.
Ну а людям наплевать .
Что песочат во все щели
Их , родных и малышей ,
Что родились в этом мире...