Забылись, что ли, все слова,
Взялись все речи под охрану.
Коль думается ерунда
То и записывать не стану.
Неужто пропито все мастерство?
Забыла, загубила, дар поэта?
Иль, может, проиграла в казино?
Неужто моя песня спета?
Я долго-долго размышляла.
В чем суть сего регресса?
А может просто я устала...
И потеряла нить прогресса?
Уже как год - письма пустые,
Все листья белые, как мел.
Я даже мысль допустила,
Что рифмовство - не мой удел.
Сквозь окна пробивался свет -
Это ползло навстречу утро.
В зубах - последняя из сигарет.
Сквозь дым виднелась мысль смутно.
А от чего же пишут люди?
Им есть, наверно, что сказать...
А для чего читают книги?
Наверное, что-то узнать...
Поэт, прежде всего, - мыслитель
Ему ведь надо, что-то донести.
Не только ученик, но и учитель -
Слова все грамотно сплести!
Выходит, если я сижу,
Размышляю до рассвета,
Значит во мне осталось
Ещё немножечко поэта!