Пустобрёх ты, Поэт! И пустое твое мастерство.
Людям дела же нет до стихов в наползающем веке.
Это где-то всё в прошлом, как копья, котлы, печенеги.
И кому твои вирши сдались, посуди, для чего?
Их уже не продать. Сочиняет подобное бот.
На любой даже вкус сочинит и к любому застолью,
Пририфмует к разлуке любовь, а тоску к алкоголю,
Или фитнес к кефиру для тех, например, кто не пьёт.
Что теперь сочинять? Обесценены чувства души,
От пронзительных тем, даже если в размере, коробит.
Интернет - как пустыня, с названием муторным Гоби,
Там не надо тебя. Раздражает объём. Не пиши.
9.07.2019