Это путь. Доверяю.
И ветер выносит меня.
Умирания поток.
Это смерть.
Не теряю ничего в каждом миге
по-честному прожитого дня.
Так, проще бы молчать,
Но уже родился звук.
Воскресные улыбки, ржавые гвозди
Фальшивых праздников стук.
Не имею вины.
Мной фора заслужена
в этих подходах.
Там, куда так бурно стремишься,
Я уж давно не звучу.
Закрыт утагучи и собрано Кимано.
Снова стою за окном.
Всматриваюсь в это больное "Мимино".
Стучусь в незакрытые двери,
Чтоб выйти за контуры схем.
Вот он мир в своем наряде
Сам себя
живет, играет, длит.
Быть, таким как он велит.
Сквозь летучую сеть отражений
Оставляя текучую тень.
Тьма не скрывает в себе
Значения вещего слова,
Звучащего в странной судьбе
Когда все случится, не будет мига прощаний.
Все происходит без эмоций и слез.
Не простые движенья,
ловкие выпады.
Ум окончательно вымотан.
Дымчатым вздохом.
Осталось воздух есть открытым ртом.
Это путь. Доверяю.
И ветер выносит меня.
Платон Бирман. (Дмитрий Каратанов)